Origin

Esto lo escribí hace casi un mes. Pero hoy siento que fue hace años.

[Hoy, 22 de abril, tengo el presentimiento de estar haciendo todo mal. Una vez más, el desconcierto inunda cada uno de mis poros y la confusión triunfa ante la razón. Como las cenizas se esfuman en mi piel, la frialdad de mis manos vierten su deseo en estas líneas acaecidas por la tristeza de mis pensamientos.
Mis actos mundanos no contienen realismo alguno. La música de fondo hace que me desvanezca en un cóctel, imposible adentrarme en él. No hay lógica ni razón en mi sentir, en mi actuar. En mi vivir.
El deseo por ese especimen humano crece a medida que su ausencia hace acto de presencia en mi existencia. Y mi manera de percibir al mundo comienza a girar en torno a aquel ser.

pd: " Gracias por curarme de mi rídicula obsesión por el amor"]




Hoy puedo alegrarme de decir que éste fue el origen del fin.